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{| class="wikitable" style="float:right; margin: -10px 0px 10px 20px; text-align:left"
|<center>'''归去来兮'''<br><img src="http://pic.uuhy.com/uploads/2012/11/29/020-photography-michael-schlegel.jpg" width="280"></center><small>[http://uuhy.com/html/22946.html 圖片來自创意悠悠花园]</small> 
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'''《归去来兮》'''是[[中国]]当代作家王淑萍写的散文。

==作品欣赏==

===归去来兮===

秋的[[阳光]]温馨恬静，温柔地抚摸着宁静的村庄。

村庄北边是一片坟地，沉睡着我至亲至爱的亲人——[[父亲]]，[[母亲]]，叔叔，婶婶……一片[[庄稼]]地，一条土路，连接着村子与坟地，安置着村庄里所有活人的思念与回忆。生与死，离得那么近，是一伸手就可以触摸到的冰凉。

走在村庄的小路上，每一步都仿佛踩着脆弱的神经，有疼痛，有冰凉。

（一）

初秋的风，还带着夏末的暖意。秋分日。傍晚时分。安静的村庄突然喧闹了起来，挂着各种牌照的车辆从村子的两头汇集而来，悲伤的情绪笼罩着整个村庄——一个年仅28岁的生命，定格在了这一天。

秋分，昼夜平分。而我的夜，亲人们的夜，漫长而寒冷。

你刚刚走出村庄。老家院里还堆着几天前你亲手掰回来的[[玉米]]棒，金灿灿的，透着丰收的光。城市的楼宇里早就有一盏属于你的灯光，你还是在每一个农忙的[[日子]]里赶回家，帮父母收获田地里一年的希望。

打工的地方离家太远，你无法天天回家守在妻女身边。女儿一天天长大，越来越依恋爸爸。觉察出你又要离开家，不满周岁的女儿哭着喊：“爸爸，爸爸”，小小的心，舍不得爸爸离开。你抱起女儿许诺：“爸爸过几天就会回来。”

谁都不会想到，这一走，竟是永别——你从高高的房顶跌落，一声“哎呀”成了留给世间最后的遗言。三天前，你自己开车离开村庄，三天后，你被人开车送回村庄，同时送回的，是整个一个家族的悲伤。

老家的屋子里，你头北脚南面向天房躺在“水床子”上，宁静安详，仿佛睡熟了一样。亲人们一遍遍叫着你的名字，你沉默着，面无表情。你是一个多么听话又孝顺的孩子，你那么爱笑，怎么不冲亲人们再笑一下，哪怕一下，也好。

院子里挤满了来为你送行的亲朋好友，每个人的脸上都刻着悲伤，谁也无法相信这样一个残忍的不幸，一个年轻的生命，突然凋零在了人生最美好的季节。

我们的祖辈都是虔诚的穆斯林，穆斯林的意思就是“顺从真主者”，当一切灾难降临时，我们相信生老病死都是真主的前定。我们的生命来自于安拉，也终将回归于安拉——亲人们强忍悲痛，从精神和信仰上，努力接受着你归顺安拉的事实，可从情感和理智上，谁也无法说服自己去接受一个28岁生命的凋零。

（二）

你叫我姑姑。

关于你小时候，姑姑没有多少记忆。你出生的时候，姑姑已离开家到外地上学了，我们见面的日子仅限于老家亲戚之间婚丧嫁娶的大事，每次都是匆匆一见，匆匆又别。

但你的笑，长在了姑姑心里。那天，姑姑买菜路过你家门口，隔着老远，就看到了你的笑脸，走近，你说，姑姑，到我家坐会儿，缓缓再走。我笑着拒绝，改天吧，姑姑还要赶着回去做饭呢。你笑着目送我离开，说，姑姑，慢点。

那天，在树荫下，你抱着不满周岁的女儿，孩子被你逗得咯咯笑，你教孩子喊爸爸，孩子稚嫩的童音阳光般落下，“爸爸，爸爸”。你笑着，将女儿举过了头顶……那天的天气真好，阳光透过树枝，斑驳在你和女儿的身上，安静，美好。孩子，如果姑姑知道那天是我们这一世最后的相见，姑姑肯定不会那么匆忙地与你道别。

（三）

你悄悄地走了，像春风吹过村庄的上空；你静静地走了，像白云飘过家乡的原野。我知道，生老病死，花开花落都是自然规律，谁也无法逃避。我也知道，我们都是穆斯林，所有的一切，都是安拉的定夺。

你的葬礼俭朴而庄重。为你送行的人群将清真寺门前围得水泄不通，左邻右舍、亲朋好友从四面八方赶来，只为再看一眼你年轻的容颜。悲痛裹挟着思念，你是那么懂事那么孝顺的一个孩子，却把白发送黑发的悲伤留给了你至亲至爱的亲人。

村子里的执教阿訇，阐释着穆斯林生死的意义：《古兰经》上说：“不得真主的许可，任何人都不会死亡，真主已注定每个人的寿限了”。我们都是穆斯林，我们的生命来自于安拉，最终都要归于安拉。

你的长辈，你的亲朋，你的乡邻，你的兄弟……清洁的男子们站了一排又一排，为你站“者那孜”（殡礼）。他们是你的亲人，他们在安拉面前为你求得宽恕。

我躲在人群深处，看着亲人们颤抖的双肩，听着他们低声的啜泣蔓延成呜咽，终于从胸腔里汹涌而出，洪水般扫荡了每个人的心。

（四）

你的坟墓在坟园的最南边，离村庄很近，坟头有棵小树，阳光穿过树枝，斑驳着，洒在你的坟头。“喜欢一个人静静地坐在树荫下，什么都不想的待会儿。”谁也不知道这是你什么时候留下的个性签名，当你的身体被冰凉的黄土掩埋，亲人们含着眼泪一遍遍读着你留下的文字，用穆斯林的信仰去解读你的心愿，内心的悲痛有了一点点的安慰：你终于如愿以偿，放下了人世所有负累，永远躺在这树荫下，什么都不用想。

执教阿訇结束了短暂而又深刻的演讲，亲人的眼泪浸湿了通向坟园的土路。我的孩子，我的亲人，一层黄土，把我们隔在了幽明两世，你永远和祖辈们住在了一起——从未见过的爷爷，疼你爱你的奶奶，你的大爷爷，大奶奶……你所有见过和未见过的亲人，他们都在另一个世界迎接你，你只不过走在了我们的前面，总有一天，我们还会在另一个世界见面。你留在这个世间的亲人，在每天五次的拜功之后都在为你，为所有逝去的亲人们祈祷，祈求安拉的饶恕，祈求真主在后世的花园里提高你的品级，让你的生命之树常青。

依照伊斯兰教习俗，在“着水”，穿“克番”，站“者那孜”后，亲人们抬着你，穿过一片庄稼地，向坟园里快速走去。“亡人奔土如奔金”，安拉用泥土造化了人的生命，我们的[[生命]]出于泥土，融于泥土，归于泥土。

（五）

当嘹亮的邦克声再次响彻在村庄上空，亲人们的哭声惊天动地。年轻的妻子哭到无力，漫漫人生，还有谁会贴心地成为她的全部？不满周岁的女儿被妈妈的哭泣和拥挤的人群所惊吓，跟着哭起来，无助的眼睛在人群里搜索，嘴里一遍遍叫着：爸爸，爸爸。天真的孩子哪里知道，她的爸爸已经永远沉睡在了泥土里……

自古生死两茫茫。

生于村庄，归于村庄。坟园的小门，隔开了两世，隔开了阳光。秋风里，你走了，给亲人们留下的，是无尽的思念与悲伤。

日影偏西，回首遥望，村庄的一切都还是原来的模样，只是坟园里多了一座新坟，里面是一个28岁的生命。<ref>[http://www.360doc.com/userhome/71096453 个人图书馆网]</ref>

==作者简介==

王淑萍，回族。[[宁夏]]石嘴山市平罗县人。

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[[Category:820 中国文學總論]]
[[Category:825 中國散文論；語體文論；新文學論]]